Un puente que no une,
un puente que separa
tiempos y diferencias,
olvidos y retornos.
Cuanto desencuentro
del hombre con el hombre,
te pido palabra
y es eco tu silencio,
si te pidiera silencio
me contestarías con bullicio.
Hay impotencia de llegar
pues hubo prisa en el partir.
No quier perder el matiz,
el color, la pincelada,
quizás sea la marcha
una nube que nos cubra,
la dulzura añeja del vino
no tomado, 
un brindis interrumpido,
una copa derramada.

                Mabel MARTÍN