Plasmó el árbol su gloria aquilatada
en tu esencia vegetal adormecida.

A savia hueles, a corteza palpitante.
Sabes a risa de lluvia
y soles que brillaron.

Supones hojarasca en manto que acaricia.
Susurras el romance del ocaso con la luna.

Lentamente se amplía el horizonte.

Las palabras se conjugan en un verso
que concibe tu entraña maternal
por la fuerza que imprime el pensamiento.

Paloma virgen...
no por hombre mancillo tu pureza.
Es mi pluma que recorre tu extensión
en regocijo.

Y es tu seno el que cobija mis ensueños.
Y es mi mente la que busca en ti refugio.

No soy yo el hombre que te implora.
Es mi pluma que se nutre de tu aliento.

Es mi pluma, cuartilla, es mi pluma...

                José Luis GAETANO